有风，狂风。
狂风无情的卷起雪花。
眼前白茫茫一片。
雪中缓缓走来一个人。
一身破破烂烂的衣服，一柄无鞘弯刀。
杀气。
无可言说的杀气透过他冰冷如霜的眸子，刀光似的一瞬而过。
眉睫染雪。
他头发凌乱，结着白霜。邋邋遢遢的裹着一件大棉袄，棉袄上的布丁只怕两只手加在一起都数不过来。
带着破洞的高筒靴，鞋底已掉了一半，每走一步，就会往里灌雪，他透出窟窿的脚趾已然冻得通红的像极了胡萝卜。
他吸溜了一下鼻子，将弯刀随意扔在地上，然后坐在旁边。
积雪，软软的，却凉的刺骨。
旁边有人看了他一眼。那是个乞丐，看起来年纪不大，脸上一块一块的泥，看起来脏兮兮的。
那乞丐瞥了他一眼道：“新来的？”
他垂着头看着自己露在外面的脚趾。
乞丐在他旁边坐下：“问你话呢，新来的？”
他脚趾动了动。
乞丐推了他一把：“你难不成是聋子？”
他将脚趾蜷起来，忽而笑了。笑容中带着傻气。
乞丐眨了眨眼睛：“难道是个傻子？”
他看了乞丐一眼。
乞丐笑了：“似乎又不是傻子。”
他又握起了扔在雪地里的无鞘弯刀。
乞丐变了变脸色：“不是傻子只怕是疯子。若是疯子岂不是要打人？”
他握刀的手松了松。
乞丐打量着他的神色，皱了皱眉头，继续道：“既不是聋子，又不是傻子，更不是疯子，你也总该说句话才是。难不成是哑巴？”
他毅然起身，拿着他的刀，往南面走了。
乞丐看着他远去的背影，手有意无意拨开了一边的积雪，雪中只有一支两尺长的判官笔。
乞丐拿起判官笔，冰冷的触感令他精神一振，脚步一点，雁子似的掠上房檐，身形如风，两三个起落，已无踪影。
他还是拿着他的刀。
刀锋上有血，血已结成了冰。红色的冰，惊艳，诡异。
雪已小了些，至少他看清了路。
这是一个十字路口。转角处有一个绣庄，绣庄的门敞开着，风雪卷入，那主人似乎也没有关门的意思。
他冷极了，他实在想进去暖和一会儿，只一会儿就好。
他看着门里面。
绣庄里只有一个女人。看起来好像是这绣庄的老板，一袭紫衣，肩披银白大氅。
纤细白嫩的手轻捏银针，缓缓的，优雅的将绣线穿过手中的绣布。
他已看到她。看着她认真的绣，看的有些出神。
雪终于停了。
他好像站在外面站了许久。腿有些僵硬，竟已迈不出步子。
女子总算绣完了。那是一个手帕，上面绣的是牡丹花。娇艳欲滴的花瓣看起来栩栩如生。
她把手帕放在手心上，心满意足的笑了笑，眼角下的泪痣似乎也在笑。唇角梨涡深陷。
她看着手帕，看了许久，然后才将手帕揣进怀里
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